Má lingua

Deste-me permissão para dizer mal de ti aqui, aliás até me pediste que o fizesse, e eu tentei, juro que tentei pensar em algo de mau sobre ti apenas para me aperceber que não há...
Lamento não te poder fazer a vontade, mas vou virar o desafio ao contrário e disser bem de ti em público, ou tão público quanto este blog se pode considerar...
Lembro-me perfeitamente do dia em que te conheci, estavamos as 2, em dia de greve estudantil, à porta de uma das salas do Pavilhão novo, se não estou em erro iamos ter aulas com o Prof. Carreira, eramos as únicas que lá estavamos o que fazia algum sentido tendo em conta que a porta estava tapada com uma faixa preta.
Não me lembro do momento em que nos começamos a dar, as amizades verdadeiras são assim, nascem quase do nada e tornam-se tudo.
Recordo-me de ter esperado por ti à saida do metro um dia para evitar que te cruzasses com o teu ex, para evitar que esse facto te estragasse do dia.
Lembro-me de termos combinado ir vestidas de cor de pêssego ao casamento da J. que mais tarde se revelou uma tão grande desilusão, mas não vou falar agora de coisas tristes, este post é para ti, só para ti, para que saibas o quanto eu gosto de ti.
Gosto de ti daqui até à lua, como diz o André Sardet.
Gosto de ti porque tu tens um coração de ouro e uma paciência de anjo para me aturares.
Gosto de ti porque não sei o que seria de mim sem ti, sem as tuas mensagens que dizem somente Adoro-te, porque não é preciso mais...
Gosto de ti porque sei que dentro de muitos, muitos anos vou falar de ti aos meus filhos e tu lhes vais ler histórias de principes e princesas reais.
Gosto de ti porque tu me entendes, porque não achas estranha a minha mania de comprar sapatos e livros.
Gosto de ti porque tive o previlégio de te conhecer e ser tua amiga.
Gosto de ti porque tu gostas de mim.
Gosto de ti pronto!!!

Pensei em ti...

Hoje pensei em ti, nao o fazia à já muito tempo confesso.

Pensei na ilusão que criei à tua volta, no quanto o meu coração palpitava quando recebia mensagens tuas e nas borboletas na barriga que senti quando fomos jantar...

Por momentos tive pena, não por tudo não ter passado de um engano, mas de ter aceite placidamente que tu desaparecesses da minha vida.

Mas sabes, não sei se havia lugar para ti aqui, gostava de pensar que sim, mas no fundo sei que não...

Um dia alguém me disse que eu construira à minha volta um muro só com uma porta, porta essa que só alguns conheciam, a mesma pessoa admitiu que conhecer-me era um exercício de persistência. Será?

Será que eu é que não te dei a chave da porta? Ou será que inconscientemente sempre soube que o idílio tinha os dias contados...

Não li o livro, mas vi o filme

Dá-me ataques de comichão sempre que alguém tem a audácia de proferir aquela frase! Fico possessa da vida, aptece-me gritar aos 7 ventos que não há filme nenhum que seja remotamente melhor que um livro, e pior, fico sempre convencida que estou a falar com alguém pouco interessado.
Secalhar o defeito é meu, admito-o, mas eu cá, sempre que vejo um filme inspirado num livro, e por acaso ainda não o li, apetece-me logo lê-lo.
Normalmente até prefiro ver o filme antes de ler o livro, é que quando acontece o inverso fico sempre desapontada.
Quando vi o Senhor dos Aneis achei o filme fantástico, mas ficou aquém da minha imaginação, muito aquém confesso, o mesmo aconteceu com a Casa dos Espíritos.
Talvez tenha uma imaginação demasiado fértil, mas havia tanto mais para mostrar, tanto mais...
Até hoje só houve um livro que não me desapontou quando foi transposto para o cinema, o Diário da Nossa Paixão, estava bem feito, tão lamechas como o livro, conseguiram realmente demonstrar o amor daquelas duas personagem, um amor tão grande que venceu a demência e o apagar das memórias...
É um filme mágico aquele.

Quando um Homem gosta verdadeiramente de uma mulher liga-lhe mesmo quando não tem nada a dizer, só para ter o prazer de ouvir a voz dela.

Quando uma mulher gosta verdadeiramente de um Homem evita ligar-lhe para que ele não pense que ela é doida!

(Não admira que meio mundo esteja solteiro)

The first thing you should know about me is that I'm a Whore!

The second is...I love what i do....

Esta série é genial, tinha tudo para ser um pouco ordinária, mas não é nada disso, é um retrato honesto da vida de uma prostituta que adora o que faz e que descreve em voz off tudo aquilo que o espectador precisa de saber sobre os clientes dela, os preparativos, e ainda dá dicas de engate.

Adoro!

Mas quem é que me mandou a mim armar-me em Tatiana Priscila Cabeleireira...
Estou parecida com um Poodle e não um dos bonitos!

Adoro sinceridade...

"My ideal first date is just not to fuck it up"

Jonathan Rhys Meyers

Ser rapariga

- Gosto de ser rapariga por várias razões.
Posso usar sapatos de salto alto quando quero e fico fantástica (Modéstia à parte)
Se quisesse podia andar um ano inteiro de vestido, ou de saia
Quando sou mandada parar pela polícia tenho sempre desculpa para o erro que cometi.
Já me safei de uma multa de estacionamento graças à minha simpatia e às minhas pestanas (mas também já me bloquearam o carro, nem sempre resulta)
Tenho desculpa para não saber mudar os pneus do carro e outras coisas relacionadas... E ainda por cima há sempre algum rapaz simpático que se oferece para mudar o pneu quando preciso.
Não preciso de ter vergonha de admitir que só sei arrumar o carro de frente e em lugares com muito espaço.
Ninguém acha estranho o facto de eu considerar o meu carro como uma extensão da minha casa.
Gosto de ser atendida primeiro que os Homens nos bares, hehe ;)
Acho adorável quando alguém segura a porta para eu passar. Mas que conste que também seguro a porta para outros passarem, sejam eles homens ou mulheres.
- Não gosto de ser rapariga por vezes porque:
Ir à casa de banho fora de casa é um tormento, esteja eu numa fila interminável no Lux ou pior, no meio do Bairro Alto com os bares todos fechados. (Mas pelo menos já descobri que os senhores Bombeiros cedem a casa-de-banho em caso de necessidade)
Andar de saltos na calçada portuguesa é difícil como sei lá... E já perdi a conta à quantidade de vezes que prendi o salto entre as pedras e consequentemente tive que mandar arranjar sapatos.
Sou "forçada" a andar constantemente com uma mala repleta de Bens essenciais. (Lenços, comprimidos, batom, etc...)
Todos os rapazes que eu conheço estão convencidos que eu sou mãe/namorada deles e portanto acabo sempre a tomar conta das chaves de casa de um, das do carro do outro e da carteira de todos.
Nunca posso ir sair à noite só com as minhas amigas porque há algo na mente masculina que dispara e uma simples night out transforma-se numa Open season de caça.
Mas apesar de tudo isto, pesando os prós e os contras, não há nada melhor que ser mulher!

Window closing...

- C, filha, eu tenho 5000 mulheres no meu consultório e aviso-te já, a tua janela está a fechar-se! A partir dos 25...ZzZtTt (Esta frase é acompanhada por um gesto de mãos a imitar as portas eléctricas dos Centros Comerciais)

Não é necessário explicar que a mãe da C. é ginecologista, mas na verdade podia ter sido um pouco mais dócil, não?!

Não me parece nada correcto que ela com uma simples frase arrase com a auto-estima de toda uma classe de miúdas que estão cada vez mais perto dos 25 e que invariavelmente estão devotadas à causa das solteiras e sem filhos.

Futilidades I

Depois do desaire Jimmy Choo 4 H&M, resta-me sonhar com estas sandálias...

Eu andei meses a sonhar com as sandálias Jimmy Choo, a escolher-lhes um lugarzinho de destaque no meu armário dos sapatos, a imaginar onde é que ia usa-las, porque isto de andar de saltos agulha na calçada portuguesa é perigoso, a escrever na agenda o dia em que a colecção ia chegar às lojas, essas coisas todas muito femininas, só para chegar lá e elas terem desaparecido em 30 minutos... Algumas nem chegaram a conhecer o interior da loja foram logo raptadas para casa de alguma portuguesa mais afoita!

Não há direito!

Mas agora toda a minha crença no Deus dos sapatos está renovada... ou quase.

Eu queria umas sandálias destas, o problema é que só foram feitas 1000 e elas só vão ser vendidas em lojas previamente escolhidas e nenhuma dessas é em Portugal.

Portanto... das duas uma, ou me ponho a caminho de Madrid e vou dormir à porta de uma das Zaras deles, ou arranjo outra obsessão sapateira...

Ser portuguesa é muito engraçado, tem imensas coisas boas, vejam os pasteis de Belém, o CCB, os nossos teatros, o país num todo, mas depois, não há sandálias Jimmy Choo para ninguém, nem sequer umas Zara!

Estou muito desapontada com o dono, eu que todos os anos gasto rios de dinheiro em sapatos dele, alguns são tão bonitinhos que nunca sequer tiveram um vislumbre da calçada portuguesa para que nada de mal lhes aconteça e ele faz-me uma desfeita destas!

PS: Se alguém ler isto e por acaso for residente em Madrid, eu calço o 39!